L’hiver,
aujourd’hui n’est pas mordant.
Le ciel est gris,
la terre encore trempée par les dernières pluies.
Moi, gris comme
le temps, pensif : la solitude d’hiver est plus qu’une autre solitaire.
Qui peut encore
déchiffrer les messages du froid,
la mémoire des
hivers et le savoir du givre ?
